Дурацкие комки перьев
Автор: Ромьен Гарветт из Шепчущих Теней
Дурацкие порхающие комки перьев. Полагают себя королевскими особами, хитрыми, мудрыми.
Но они тщеславны и никчемны. Маленькие, болтающие без умолку ее копии. Жалкие подобия ее элегантности, собирающиеся в стаи, точно мухи, даже не тени. Глупые создания, у которых нет ни чувства собственного достоинства, ни ума. Только и делают, что скачут, царапаются да хлопают крыльями. Дерутся с летучими мышами. Война одних ничтожеств с другими.
Как могут они быть так близки ее воле? От них столько шума. Неудивительно, что их выгнали. Что их отвергли. Их сила тратится впустую. Впустую, впустую, капля за каплей, совсем не на то, где могла бы пригодиться. Они только и делают, что болтают, верещат и впиваются когтями в свои дурацкие безделушки, блестящие, сверкающие, тронутые ржавчиной.
Что за странные создания. Безмозглые твари. Они не заслуживают ничего, они сами — ничто. Я их не боюсь. Они — ее отголоски, они проскользнули сквозь щели, они выбрались из грязи и упиваются ею. В их смеющихся глазах нет страха. Только чернота. Блестящая, мерцающая чернота.
Эти жалкие подобия так легко отвлечь. Они глупы и эгоистичны. Рыцари в перьях, а не в доспехах. Тупоклювые, с кривыми когтями. Они порхают по ее плану Обливиона. Так близко. Они могли бы помочь и нам достичь таких же высот. Но они только и делают, что смеются, смеются, смеются. Гомонят, препираются.
Такая сила пропадает. Неужели она не хотела бы отдать ее нам?
Foolish Wings
by Romien Garvette of the Whispering Shadows
Foolish, fluttering, a deluge of feathers. They think themselves royal. Cunning. Wise.
But they are vain. Small, chattering imitations of her. Mere shreds of her elegance, swarming like flies, not shadows. Stupid creatures. Unbalanced, not clever. Shuddering, clawing, flapping. They fight against bats. Battles of sticks and leaves.
How can they be so close to her will? Noisy, cackling. It is no wonder they were kicked out. Cast aside. Their power is wasted. Wasted, wasted, dribbling out where it could be used. All they do is talk. Screech. Talons clutching at tiny, foolish treasures. Shiny, twinkling, a rusted gleam.
What strange creatures. Idiots. They deserve nothing, they are nothing. I do not fear them. They are whispers of her, slipped through cracks, gleaned from filth and reveling in it. There is no terror in their laughing eyes. Just blackness. Shining, glimmering blackness.
Such imitations are easily distracted. Selfish, foolish. Knights of feathers instead of blades. Dull beaked. Blunted talons. They sail the canvas of her Oblivion, so close. If only they would help us reach such heights. But all they do is laugh, and laugh, and laugh. Cackling, politicking.
So much power lost inside. Would she not want us to take it for ourselves?
