Маток Бессмертный
Даже на склоне лет Маток Ризор вселял ужас в любого, кто оказывался на его пути. Это был огромный бретонец, лицо которого было все испещрено шрамами, как и его щит. От него никто никогда не слыхал ни слова, но многие рассказывали о грозных воинах и могучих зверях, павших от его руки. Когда же его поблизости не было, поговаривали и другое — будто бы души убитых им жертв подпитывали его собственную.
Тем самым, пока Маток Бессмертный сражался, он не мог умереть.
Всем своим видом Маток показывал, что вступит в бой в любой момент и при любой возможности. Стиснутые оскаленные зубы. Полусогнутая в локте рука, готовая нанести сокрушительный удар. Сжатые кулаки, способные крошить эбонит. Никто никогда не спрашивал Матока, почему он постоянно жаждет сражаться. Все боялись.
Но если бы кто и спросил, Маток ничего не смог бы ответить. Дар речи он утратил навсегда, когда двемерский механизм раздавил ему горло. Зубы его все время были стиснуты и оскалены с тех пор, как великан раздробил ему челюсть. Тем же днем он сломал в локте руку, и она так и не срослась правильно. Он не мог выпрямить ее вот уже сорок один год. Кулаки же его оставались постоянно сжатыми с тех пор, как какой-то лесной эльф выпустил в него добрую дюжину отравленных стрел. Целитель, к которому Маток обратился, сказал, что так его организм отреагировал на яд и с этим ничего уже нельзя сделать.
Вот потому-то Матоку ничего больше не оставалось делать, кроме как сражаться. Не потому, что духи тех, кого он убивал, делали сильнее его самого; просто, глядя на муки и корчи поверженных врагов, он мог хоть немного отвлечься от собственной боли. И еще он надеялся, что однажды ему встретится тот, кто его одолеет.
Маток Бессмертный продолжал сражаться, потому что Маток Ризор готов был встретить смерть.
Mathoc the Immortal
Even in his later years, Mathoc Risor struck fear into everyone who crossed his path. He was a massive Breton warrior with a face as chiseled and scarred as his shield. He never spoke, but others told tales of the fearsome warriors and beasts he'd killed. When he was out of earshot, they whispered other tales. They said the spirits of those he'd killed fed his own.
That as long as he kept fighting, Mathoc the Immortal would never die.
Mathoc certainly always looked like he was ready for a fight. Teeth gritted and bared. Elbow bent to deliver a devastating blow. Fists clenched tight enough to crush ebony. No one ever asked why Mathoc always wanted to fight. They were too afraid.
Even if they did, he couldn't have answered. He lost the ability to speak after a Dwarven automaton crushed his throat. His teeth had been gritted and bared since the time a giant shattered his jaw. He broke his elbow that same day, and it never healed properly. He hadn't been able to straighten his arm for forty-one years. His fists had been balled up like boulders ever since a Wood Elf filled his back with arrows. A healer told him it was a reaction to the arrows' poison, and there was nothing to be done.
There was nothing for Mathoc to do, but keep fighting. Not because the spirits of those he killed made him stronger, but because watching others writhe in pain sometimes distracted him from his own. Because he hoped that one day someone, or something, might finally get the best of him.
Mathoc the Immortal kept fighting because Mathoc Risor was ready to die.
