Это конец
Мы обречены. Серые Гадюки, Имперский город, сама Империя — мы все. Даэдра не остановить. Все их действия диктуются сиюминутными капризами. И это ужасает.
Возможно, годы спустя, если кто-то все же останется в живых, он найдет этот пергамент и поймет всю иронию ситуации: свой удел оплакивает один из Серых Гадюк, посвятивших жизнь разбою и разврату. Однако все, содеянное мной в бытность Гадюкой, было сделано ради выживания. Раньше я был простым ученым, но обнаружил, что даже процветавший до вторжения даэдра Имперский город не мог обеспечить беззаботной жизнью всех и каждого. А с Серыми Гадюками я смог обеспечить ее себе сам.
Но эти даэдра… они убивают нас, калечат нас, заражают нас демоническими болезнями, и все это лишь для развлечения. Для них причинение мук — искусство, способ самовыражения. И когда у них заканчиваются смертные для пыток, они идут за новыми. Скоро настанет и мой черед, но я не собираюсь безропотно принимать ту извращенную судьбу, что они для меня готовят.
Поэтому я стал собирать. Простые обрывки веревок и ткани, тут и там стянутые с мертвых тел по дороге из камер на построение и порку для ублажения лорда-надзирателя. К концу недели наберется достаточно, чтобы покинуть это место.
This is the End
We are doomed. The Gray Vipers, the Imperial City, the very Empire—all of us. The Daedra cannot be stopped. All that they do they do from impulse. And it is hideous.
Years from today, if anyone remains to find this parchment, they may glean irony in a Gray Viper lamenting his fate after a lifetime of debauchery and criminality. But what I've done as a Viper was in the name of survival. Flourishing as it was before the Daedra invasion, this scholar-in-training found Imperial City didn't provide for everyone. The Gray Vipers allowed me to provide for myself.
These Daedra, however … they kill us, maim us, infect us with demonic disease, and are enlivened by it. It's an art to them, a creative outlet, to cause agony. And when they run out of mortal bodies to disfigure they venture above to get more. It will be my turn soon, and I would deny whatever grotesque fate they craft for me.
So I've started a collection. Just scraps of rope and cloth, here and there, pillaged from the bodies we pass when we're marched out of these cells to be paraded and whipped for the Lord Warden's pleasure. By week's end, I'll have enough for a way out of this place.
